¡Terminado! Este era el proyecto en que andaba pensando este fin de semana, básicamente para no oxidarme demasiado, ya que llevo un año sin escribir prosa en condiciones. Está basado en el cómic único de temática post-apocalíptico “El filisteo”, dibujado por Frank Miller. Agradecería cualquier crítica constructiva.

Polvo. Era lo único que paladeó al caer rendido. El polvo en que toda la superficie del planeta se había convertido. Y no era eso lo que más le dolía, sino el agudo pinchazo que sentía en su cabeza, de poder haber cargado más agua y comida. Pero no, él era un guerrero. No muy orgulloso, pero un guerrero al fin y al cabo, y si cargas armas de metal, limitas el peso de los víveres que puedes llevar.Siempre había sido un hombre de armas. Había nacido y crecido en un pueblo guerrero. Y eso había sido su salvación hacía unas semanas, y ahora, era su perdición.

Hacía unas semanas, pensaba. Fue cuando encontró el museo y conoció a su restaurador. Un viejo que aparentaba ser amable, pero que lo hirió antes de morir.

Las pinturas.

Las pinturas le atacaron.

Era un misterio tal, que desde entones intenta quitárselo de la cabeza. Tal vez se debiera al té que le dio le viejo, posiblemente envenenado. Tal vez algún artificio. Nada tenía sentido. Sólo sabía que las imágenes de los cuadros se liberaron de sus cadenas de óleo y pigmento y le atacaron.

Aquél viejo estaba obsesionado con el arte. El arte, decía, es eterno. Las masas, gruñen, ojean, murmuran, creen entender al arte.

Viejo. Psicópata. Estúpido. Loco. Muerto.

Muerto, como muy pronto lo estará él mismo, azotado por el látigo que eran los rayos del sol. Castigado por el calor. Torturado por una herida en la espalda que no llegaba a cerrarse del todo.

Agua, pensaba. Levantaba la vista del polvo y alcanzaba a ver una catarata. No era ahora más que un riachuelo, pero dadas las circunstancias, eso era lo de menos.

El polvo de nuevo llegó a su boca. Esta vez cayó de lado. Ahora estaba seguro, que ahí se quedaría para siempre. Había desperdiciado sus últimas fuerzas y pronto se sumaría al resto del mundo.

Ordenó a sus brazos que se movieran. Sólo lo hizo uno. Pero era suficiente para ayudar a sus piernas. Con dificultad, y ansioso, arrastraba los pies hasta que alcanzó a llegar la caída. El río se había secado tanto que apenas era un hilillo que era más barro que agua, algo que, desilusionado, sabía que no era potable.

El polvo de nuevo llegó a su boca. Esta vez cayó de lado. Ahora estaba seguro, que ahí se quedaría para siempre. Había desperdiciado sus últimas fuerzas y pronto se sumaría al resto del mundo.

Era el último ser humano. El último guerrero. El último filisteo.

Por cierto, hace unos días descubrí que desde hace un año tengo una cuenta en DevianART (Cómo la conseguío, no lo sé >_>), así que por sugerencia de un amigo, lo voy a usar como “almacén” para mis escritos (pero seguiré publicando aquí y en Fan Art Tales). Si alguien tiene curiosidad, clicad aquí.